Suben, allá

Me acuerdo que aquella tarde pasamos las horas lentas recostados en el pasto mirando el cielo.
-Mira, esas nubes parecen dos personas- dijo ella, rompiendo un silencio de algodón y segundos después señalando. El movimiento hizo ondear sus rulos, remolinos de vapor húmedo.
-Nada que ver. - contesté por reflejo, aunque cuando miré detenidamente estuve de acuerdo. –Se mueven mucho como para ser personas.

-¿Lo qué?- increpó. -Estás loco, mira bien. Esas personas que están allá abajo tienen forma de nube- señaló, y sus remolinos de niebla flotaron como si fuesen rulos.
-Si tu dices…- contesté. –Para mí están demasiado quietas.
Y así pasamos el resto del día, recostados en el cielo y mirando el pasto allá a lo lejos.

Tablas

Para ella la cotidianeidad era un sinsentido. Una parodia absurda de la existencia. Una farsa. Un libreto preestablecido de acciones dramáticas, tragedia de rostros maquillados para fingir, bajo una escenografía frágil y dirigidos por alguna mano invisible. Una pantomima incoherente frente a un público malagradecido que apenas aplaude. Y un telón negro que espera inexorable.
Hasta que llegaba la hora de actuar. Llegaba temprano y luego de un rato de camerino con sus colegas repasaba sus líneas y se subía a las tablas. Desde el escenario, alejada de su entorno gris, ella, la actriz, era hada, bruja, o princesa, protagonista de aventuras mejores o peores pero siempre más interesantes.
Eso era la vida. Lo otro, una mera obra de teatro.