Barrios de silicio

El portátil dejó de funcionar mientras cubría un reportaje para una prestigiosa cadena de viajes. Pregunté a varios nativos por un lugar donde poder repararlo; todos coincidieron en que un tal Sharif era el mejor en la materia. Las indicaciones me llevaron a un barrio musulmán en Nueva Delhi. Allí, entre el humo tóxico de cables quemados, lo encontré. Destripaba con avidez cientos de ordenadores, móviles y televisores provenientes de to-das partes el mundo, a fin de obtener lo verdaderamente valioso; el hierro, silicio y ní-quel de los componentes electrónicos. Hasta ahí, todo perfecto. Sólo que Sharif tenía doce años y había sido adoptado por el dueño de un negocio ilegal para agotar su infan-cia en aquel zulo insalubre.

La isla

Mi padre tenía una manera muy especial de explicar las cosas esenciales de la vida. Re-cuerdo que a los doce años le pregunté si algún día cesaría la guerra en Yugoslavia. Me dijo que era posible vivir en paz y que, de hecho, conocía un lugar. Y me llevó hasta allí. Era un psiquiátrico en el centro de Kosovo, donde enfermos de todas las nacionali-dades balcánicas convivían desde hacía años. Un lugar donde nunca se discutía, los ser-bios veían los canales albaneses y los bosnios canturreaban canciones patrióticas de Croacia. Mi padre decía que era una isla en medio de otro manicomio mucho peor; el del nacionalismo patológico que tanto daño hizo a nuestro país.