La isla

Mi padre tenía una manera muy especial de explicar las cosas esenciales de la vida. Re-cuerdo que a los doce años le pregunté si algún día cesaría la guerra en Yugoslavia. Me dijo que era posible vivir en paz y que, de hecho, conocía un lugar. Y me llevó hasta allí. Era un psiquiátrico en el centro de Kosovo, donde enfermos de todas las nacionali-dades balcánicas convivían desde hacía años. Un lugar donde nunca se discutía, los ser-bios veían los canales albaneses y los bosnios canturreaban canciones patrióticas de Croacia. Mi padre decía que era una isla en medio de otro manicomio mucho peor; el del nacionalismo patológico que tanto daño hizo a nuestro país.