AQUÉL VERANO DEL 65

Era una noche del verano del 65. Las olas, con lenta pesadumbre, mesaban nuestra playa deshilando sobre ella sus encajes blancos. La luna, ingrávida sobre el horizonte, mostró su desnuda redondez, contorneando las misteriosas islas del Mar Menor.

Nos miramos fijamente... Ya no anhelé más horizontes que la línea de sus parpados. Ni contemplar otras lunas que no fuesen sus pupilas. Ni navegar por otros mares que en el verde de sus ojos. Ni ahogarme con otras aguas que no fuesen las que había entre su boca y la mía. Ni descubrir más islas que las de sus pechos... y tenderme sólo en la arena de su piel.
Anoche, se la mostramos a nuestros nietos
MAN